Litterablog

Une lande vertement pure,
Un doux matin.
Un dernier mot à la nature,
Avant la fin.

Un chêne blanc ornait le ciel,
Ce doux matin.
Et les abeilles volaient au miel,
Quand l'homme vint.

Une hirondelle, s'est envolée
En le voyant :
La corde en main, le coeur serré,
Et sans argent.

Il a trouvé une demeure,
Pour s'en aller.
Ici il va, ici il meurt,
C'est accepté.

Mais en sa tête, hurlent encore
Deux mille bombes.
Sonnant fort le glas de sa triste mort,
Il tombe.


A.L.