Litterablog

Sen­tir sur soi souf­fler le vent ver­ti­gi­neux,
Au-des­sus de l’abîme où la flamme se jette,
Res­pi­rer l’air sans fond du gouf­fre lumi­neux,
Quand la folie sou­dain de la peur est sujette…
Se deman­der alors si l’on fait une erreur
De ne pas se don­ner une nou­velle chance,
Lais­ser dans son esprit l’amour et la ter­reur
Livrer l’ultime rixe à sa déses­pé­rance…
Ce n’est qu’après cela, si le cœur a vaincu,
Que l’on peut res­pi­rer le par­fum de l’envie ;
Sou­vent l’Homme incons­cient du bon­heur a vécu :
C’est qu’il ne savait pas com­ment aimer la vie.
Or pour la méri­ter je crois qu’il faut savoir
L’appré­cier tou­jours, en cha­que cir­cons­tance,
Ce n’est pas d’un bâfreur le négligé bavoir,
Qui devrait essuyer sa bile d’arro­gance !
Et quand on voit ces gens, empreints de déri­sion,
Buvant à pro­fu­sion l’eau par gran­des gor­gées,
Mépri­sants, pro­fi­teurs, à l’étroite vision,
Aux artè­res, tou­jours, par le fiel engor­gées ;
Quand soi-même on admire un ciel qu’ils ne voient pas,
Et qu’on hume une fleur que le soir illu­mine,
Eux ne la sen­tent point : ils fou­lent de leurs pas
Pres­sés et noirs la vie qui, douce, s’albu­mine…

La lune s’emmê­lait et palis­sait au monde,

Prise dans le filet d’une toile pro­fonde ;

Et lorsqu’on sen­tait l’air, dans le calme du soir,

Nos corps ondu­laient blancs sous l’emprise du noir.

Ce que l’amour sou­vent emprunte à l’ami­tié

Il le ren­dra pour­tant un jour à la pitié.

Quand elle s’appro­chait du ciel au matin
Elle lais­sait au vent sa robe de satin
On voyait dans ses yeux dan­ser les hiron­del­les
Et d’immen­ses forêts. Elles étaient si bel­les !
Je des­si­nais des­sus des cœurs rou­ges de sang.
Et j’aimais plus encor la sen­tir qui des­cend,
Qui glisse avec dou­ceur sur ses mem­bres fra­gi­les
Elle avait le teint pâle et les mains peu agi­les
Mais je me con­ten­tais de la savoir tout près
Si près que j’aurais pu savou­rer ses attraits.
Or moi je me réclame être homme trop civile
Pour livrer mon esprit à une idée si vile
Je pré­fère des yeux savou­rer mon tré­sor
Car il reste aussi beau mal­gré qu’il en soit mort.

C’est une pleine lune, sous un ciel étoilé,
Un astre enlu­miné déchai­nant mes ardeurs,
Un rayon de dou­ceur, qui me frôle, m’effleure,
Qui jamais ne me lasse tant je peux l’aimer.

C’est quand je l’aper­çoit le matin de bonne heure,
Décoif­fée par le vent, aux pom­met­tes rosées,
Qu’elle s’assied près de moi, pour m’offrir un bai­ser,
C’est à ce moment là que j’oublie mes humeurs.

Et cha­que beau matin, je remer­cie le ciel,
De m’avoir donné tant, en me la don­nant elle,
Aujourd’hui est un jour par­semé de bon­heur.

Et cha­que beau regard, qui tra­verse mes yeux,
Me rend à cha­que fois, un peu plus amou­reux,
Au fond de sa pupille, un feu brule mon coeur.

A.L.

Je serais une feuille : j’ai connu la ver­deur,

J’ai eu foi en la vie, et j’ai cru au bon­heur.

Je rap­pelle quand, à la leur de mon âge,

( Ce qui pour une feuille est un étrange usage )

J’ai grandi pro­tégé, des mes frè­res entouré,

Au matin d’une vie qui n’a que peu duré.

J’ai pu m’épa­nouir, au souf­fle de la bise, 

Puis d’un coup révé­ler ma feuillette indé­cise.

Quit­tant comme mes frè­res, les rêves hiver­naux, 

Ecou­tant la beauté, des chants du renou­veau.

Car j’ai vécu l’amour ! J’ai envié l’éter­nel !

Mais je n’ai qu’un prin­temps, qu’un retour d’hiron­del­les.

Et je savoure en moi, qui ne suis qu’un feuille, 

Les cares­ses de mai, ces par­fums que l’on cueille.

Puis l’été est venu, accom­pa­gné de fleurs,

De cri­quets et d’oiseaux, de ciels bleus de cha­leur.

Et j’ai connu cela, feuille parmi les hom­mes,

Autant qu’en ma vraie vie, d’auteur parmi les hom­mes.

Rabou­gri par le temps, j’entends l’heure qui sonne.

Ainsi donc, la fin vient, en ce réveil d’automne.

Je me regarde alors, jau­nis des soleils chauds.

Terni par le zéphyr, anti­thèse du beau.

Je laisse bal­lot­ter, les res­tes de mon âme

Dans un flot de souf­france, où se sui­vent les fem­mes.

Elles ont bri­sés ma vie, déchiré mes pas­sions,

Elles ont hanté mes nuits, de tou­tes les façons..

Alors, je relâ­che la bran­che qui me tient,

Dans cette vie de peine, je ne vais pas plus loin.

Et j’aban­donne tout, puis­que mon âme est morte.

Et je n’emporte rien, puis­que le vent m’emporte.

A.L.